Av
Maria Dorothea Schrattenholz

Lyrikk.
Publisert 10. september 2021.

«13.09.2021»

Et leilighetsdikt i anledning valgdagen.

(Dersom du leser dette på mobil, anbefaler vi at du snur telefonen horisontalt.)

Av
Maria Dorothea Schrattenholz

Lyrikk.
Publisert 10. september 2021.

(Dersom du leser dette på mobil, anbefaler vi at du snur telefonen horisontalt.)

ta den stemmeseddelen du vil bruke

hånden din skjelver

blodsukkeret er lavt

du har jo ikke spist siden i går

(se veiledning nedenfor)

alle stansede klokker har rett to ganger i døgnet

du har aldri likt å spille med terning

men din far lærte deg å like Monopol

hver innbygger teller ett poeng

du klarer ikke å telle dagene lenger

hver kvadratkilometer teller 1,8 poeng

andel potensielt tilgjengelig

strandsoneareal i 2021: 68,4 %

som egentlig er en sjettedel

og du har ett til seks øyne å lukke

man kan kreve seg fritatt

du må hvile hjertet

mot ditt barnebarns glatte panne

og si: nei

dette har vi ikke råd til

dette har vi faktisk ikke råd til

pulsen dunker i takt med BNP

fire år veier ingenting

mot den mengden år

som utgjør et liv

for mer informasjon

smerten er ordløs

og varer dette i ett sekund til, dør du

men det varer evig

og du teller ikke

hva du vil, teller ikke

ta kontakt med kommunen din

uten medisinene dine

er du ikke et menneske

departementet fastsetter i forskrift

det er så himla dyrt å holde deg i live

det er faktisk billigere for oss om du dør litt tidligere

men ikke for tidlig

for Gud forby

at du tar den vurderingen selv

her finner du ditt nærmeste lokale

du er noens sønn, du er dette landets sønn

men du må til Sveits for å få lov til å dø

(se veiledning nedenfor)

under jorden i Sveits

sendes partiklene i sirkel

før de blir tvunget til å kollidere

basert på prinsippene om direkte valg

jo mer presist vi bestemmer den ene størrelsen

desto mindre vet vi om den andre

husk at det ikke er mulig å angre

vi veier hvert ord du sier på gullvekt

for å kunne smelte dem om

til små trillebårer

et vilkår at man ikke har mistet stemmeretten

stemmeberettigede i 2021: 3,88 millioner

du ble 18 år for en måned siden

syns er litt skummelt å stemme

du har aldri likt små, trange rom

etter Grunnloven § 53

papirkanten skjærer seg inn i huden

du stikker fingertuppen i munnen

og slikker vekk blodet

du har aldri gjort noe galt

bortsett fra å bli født

og kreve for mye

legitimasjonen må minst inneholde

den største lengselen etter endring

navn, fødselsdato og bilde

ved den andre kysten heter havet noe annet

det skal ikke brukes konvolutt

når en omkommet person ligger på havets bunn

eller annet omslag rundt stemmeseddelen

eller ute i naturen

en naturlig grav som ikke må berøres

legges i valgurnen

kirurgene vasker hendene i krystallklart vann

du eier fremdeles litt av sommerlyset

og sukkeret under tungen

stråler av elektroner og protoner

samt deres antipartikler

da kan ingen se hva du stemmer

legg en mynt på hvert øyelokk

snart gror de fast

men du ser klarere enn noen gang

den lakserosa himmelen

der lyset har både

partikkel- og bølgeegenskaper

du har stemmerett ved stortingsvalget dersom du

ikke har elektrisk ladning

må ha stempel for å bli godkjent

folketall: 5 398 804

levendefødte: 52 979

norsk statsborger

døde: 40 611

en mandag i september hvert 4. år

alle offentlige penner har blått blekk

du vet hvorfor

du flakker med blikket

man kan kreve seg fritatt

alt du har sagt og gjort

ligger som klumpete kjeder

rundt halsen din, de glitrer i frontlyset

fra en Skandia-trailer på vei over grensen

du kan si hva du vil her, vi har ytringsfrihet

men du får ikke klage

vi har i hvert fall

et fungerende system

landet deles inn i 19 valgdistrikt

ditt første skritt

over grensen

er også ditt siste

prosessen fortsetter til alle mandatene er delt ut

blodet blander seg med jorden

og blir aldri til nytt blod

valgloven slår også fast hvem som skal avgjøre

posisjon

eller hastighet

atomene splittes

på den andre siden av kloden

langt, langt borte

det angår faktisk ikke deg

om velgeren oppfyller kravene til å motta hjelp

fabrikken som produserer våpen

ligner alle andre fabrikker

vår største eksportvare er døden

(varegruppe 87.10)

hjelp

spaltningsproduktene er ustabile

blekkflekken

trekker inn i cellulosen

sprer seg sakte, som svulsten i hjernen

ennå uoppdaget

ta kontakt med fylkeskommunen

du har glemt å slå av kaffetrakteren

med ansvar for valgdistriktet

en svekkelse sprer seg nedover høyrearmen

ta kontakt

du har sveiset sammen stridsvogner i 40 år

men du har tross alt en jobb å gå til, du må stå opp

pusse de gule tennene

med venstre hånd og First Price-tannkrem, alle produkter

inneholder uansett det samme

taushetsplikt

stemmen din skjelver

når du ber om hjelp

ta kontakt med en valgfunksjonær

du lar tungen gli over jekselen

der emaljen har begynt å sprekke

verdt sin vekt i gull

betent

dersom du har spørsmål

vit at du eier

en kvote med karbondioksid

en usynlighetskappe, en penn

et belånt hjem, en bit av meg

for å bekrefte din identitet

vit at du eier

radioaktivt avfall, en rett

til å leve med verdighet

og ukrenkelig halveringstid

behandlingstid og godkjenning

krever dette skjemaet

et kryss eller en sirkel?

plutselig svulmer kvalmen opp

du må lene pannen mot veggen

fostrene ligger i magene og ler

av hvor lite ønsket de er:

vi er mest verdt

før vi kommer ut i lyset

de stemmeberettigede i valgdistriktet

det lakserosa sommerlyset

kun faktiske resultater vises

Gud forby

tvilen

Norges lovgivende, bevilgende og kontrollerende forsamling

vit at du ikke egentlig eier

din egen kropp, oljen som smører leddene

alt som spirer under steinene

steinene som ikke kan vendes

når du går alene hjem i mørket

du kan jo bare velge

å si: nei

klokken 02.00 på valgnatten skrus prognosen av

vi vet hvorfor

du ikke får sove

bombene sprekker mot trommehinnene

du eier ikke nordlyset, du eier fosforet

som lyser opp en annen himmel

du er bare ti år, ordløs

stakkars liten, du tror ennå

at du er ønsket

her

en forventning om hva resultatet blir, men ikke en fasit

forventet levealder: 84,9 år

eller 81,5 år

kjernen av demokratiet vårt

trill terningen en gang til

la mynten spinne til den faller

det er visse ting vi ikke kan snakke om

under jorden i Sveits

ligger urnene, alt vi ikke vil se

graver vi ned

atomene har utspilt sin rolle

ingen kan være nøytrale

før krigen er over

ta den stemmeseddelen du vil bruke

vi vet hva du vil

kontrollere at

krigen er over

landet deles

et moderne samfunn supplerer og begrenser

demokratiet

med en rettsstat

på bakgrunn av kjønn, religion, etnisitet

du trodde ikke det fantes så mange grenser

så mange murer, tersklene

er høyere enn rullestolen

og fantomsmertene i beina

men såpass må du tåle

hvis du oppholder deg på en institusjon

kulepennen er lekk

blått blekk smitter av på hånden din

et fingeravtrykk blekner aldri

selv om solen synker i havet

og havet stiger

selv om lyset er raskere

enn nøytrinoer i vakuum

er partiklene likevel raskere enn lyset

når de passerer gjennom materie

sykehjem, sykehus eller fengsel

det er ikke din skyld

men vi ser helst at du føler det sånn

terningen kan ikke ha mer enn 6 sider

vi har faktisk ikke nok til alle

man kan kreve seg fritatt

men noen må alltid leve videre

demokratiet

du må stryke

mannen din over kinnet

og vite at det er siste gang

han sier: ja

jeg velger

å tilgi deg

 

KILDER:
valg.no
no.wikipedia.org/Demokrati
ssb.no
home.cern/
snl.no/Heisenbergs_usikkerhetsrelasjon

Vinduets dekning av norsk politikk høsten 2021 er støttet av Fritt Ord.

Maria Dorothea Schrattenholz

Født 1980. Poet. Debuterte med Atlaspunkt (2015), som ble nominert til Tarjei Vesaas' debutantpris. Siste utgivelse: Protosjel (Forlaget Oktober, 2021).