Prosa/lyrikk.
Publisert 9. september 2021.
13.09.2021 Et leilighetsdikt i anledning valgdagen.
Prosa/lyrikk.
Publisert 9. september 2021.
(Dersom du leser dette på mobil, anbefaler vi at du snur telefonen horisontalt.)
ta den stemmeseddelen du vil bruke
hånden din skjelver
blodsukkeret er lavt
du har jo ikke spist siden i går
(se veiledning nedenfor)
alle stansede klokker har rett to ganger i døgnet
du har aldri likt å spille med terning
men din far lærte deg å like Monopol
hver innbygger teller ett poeng
du klarer ikke å telle dagene lenger
hver kvadratkilometer teller 1,8 poeng
andel potensielt tilgjengelig
strandsoneareal i 2021: 68,4 %
som egentlig er en sjettedel
og du har ett til seks øyne å lukke
man kan kreve seg fritatt
du må hvile hjertet
mot ditt barnebarns glatte panne
og si: nei
dette har vi ikke råd til
dette har vi faktisk ikke råd til
pulsen dunker i takt med BNP
fire år veier ingenting
mot den mengden år
som utgjør et liv
for mer informasjon
smerten er ordløs
og varer dette i ett sekund til, dør du
men det varer evig
og du teller ikke
hva du vil, teller ikke
Født 1980. Poet. Debuterte med Atlaspunkt (2015), som ble nominert til Tarjei Vesaas' debutantpris. Seneste utgivelse: Protosjel (Forlaget Oktober, 2021).
(Dersom du leser dette på mobil, anbefaler vi at du snur telefonen horisontalt.)
Maria Dorothea Schrattenholz
Født 1980. Poet. Debuterte med Atlaspunkt (2015), som ble nominert til Tarjei Vesaas' debutantpris. Seneste utgivelse: Protosjel (Forlaget Oktober, 2021).
Utgiver: Gyldendal Norsk Forlag Loading...
ta kontakt med kommunen din
departementet fastsetter i forskrift
det er så himla dyrt å holde deg i live
det er faktisk billigere for oss om du dør litt tidligere
at du tar den vurderingen selv
her finner du ditt nærmeste lokale
du er noens sønn, du er dette landets sønn
men du må til Sveits for å få lov til å dø
sendes partiklene i sirkel
før de blir tvunget til å kollidere
basert på prinsippene om direkte valg
jo mer presist vi bestemmer den ene størrelsen
desto mindre vet vi om den andre
husk at det ikke er mulig å angre
vi veier hvert ord du sier på gullvekt
for å kunne smelte dem om
et vilkår at man ikke har mistet stemmeretten
stemmeberettigede i 2021: 3,88 millioner
du ble 18 år for en måned siden
syns er litt skummelt å stemme
du har aldri likt små, trange rom
papirkanten skjærer seg inn i huden
du stikker fingertuppen i munnen
du har aldri gjort noe galt
legitimasjonen må minst inneholde
den største lengselen etter endring
navn, fødselsdato og bilde
ved den andre kysten heter havet noe annet
det skal ikke brukes konvolutt
når en omkommet person ligger på havets bunn
eller annet omslag rundt stemmeseddelen
en naturlig grav som ikke må berøres
kirurgene vasker hendene i krystallklart vann
du eier fremdeles litt av sommerlyset
stråler av elektroner og protoner
da kan ingen se hva du stemmer
legg en mynt på hvert øyelokk
men du ser klarere enn noen gang
partikkel- og bølgeegenskaper
du har stemmerett ved stortingsvalget dersom du
ikke har elektrisk ladning
må ha stempel for å bli godkjent
en mandag i september hvert 4. år
alle offentlige penner har blått blekk
man kan kreve seg fritatt
ligger som klumpete kjeder
rundt halsen din, de glitrer i frontlyset
fra en Skandia-trailer på vei over grensen
du kan si hva du vil her, vi har ytringsfrihet
landet deles inn i 19 valgdistrikt
prosessen fortsetter til alle mandatene er delt ut
blodet blander seg med jorden
og blir aldri til nytt blod
valgloven slår også fast hvem som skal avgjøre
på den andre siden av kloden
det angår faktisk ikke deg
om velgeren oppfyller kravene til å motta hjelp
fabrikken som produserer våpen
ligner alle andre fabrikker
vår største eksportvare er døden
spaltningsproduktene er ustabile
sprer seg sakte, som svulsten i hjernen
ta kontakt med fylkeskommunen
du har glemt å slå av kaffetrakteren
med ansvar for valgdistriktet
en svekkelse sprer seg nedover høyrearmen
du har sveiset sammen stridsvogner i 40 år
men du har tross alt en jobb å gå til, du må stå opp
med venstre hånd og First Price-tannkrem, alle produkter
inneholder uansett det samme
ta kontakt med en valgfunksjonær
du lar tungen gli over jekselen
der emaljen har begynt å sprekke
en kvote med karbondioksid
en usynlighetskappe, en penn
et belånt hjem, en bit av meg
for å bekrefte din identitet
radioaktivt avfall, en rett
og ukrenkelig halveringstid
behandlingstid og godkjenning
et kryss eller en sirkel?
plutselig svulmer kvalmen opp
du må lene pannen mot veggen
fostrene ligger i magene og ler
av hvor lite ønsket de er:
de stemmeberettigede i valgdistriktet
det lakserosa sommerlyset
kun faktiske resultater vises
Norges lovgivende, bevilgende og kontrollerende forsamling
vit at du ikke egentlig eier
din egen kropp, oljen som smører leddene
alt som spirer under steinene
steinene som ikke kan vendes
når du går alene hjem i mørket
klokken 02.00 på valgnatten skrus prognosen av
bombene sprekker mot trommehinnene
du eier ikke nordlyset, du eier fosforet
som lyser opp en annen himmel
stakkars liten, du tror ennå
en forventning om hva resultatet blir, men ikke en fasit
forventet levealder: 84,9 år
kjernen av demokratiet vårt
trill terningen en gang til
la mynten spinne til den faller
det er visse ting vi ikke kan snakke om
ligger urnene, alt vi ikke vil se
atomene har utspilt sin rolle
ta den stemmeseddelen du vil bruke
et moderne samfunn supplerer og begrenser
på bakgrunn av kjønn, religion, etnisitet
du trodde ikke det fantes så mange grenser
så mange murer, tersklene
er høyere enn rullestolen
og fantomsmertene i beina
hvis du oppholder deg på en institusjon
blått blekk smitter av på hånden din
et fingeravtrykk blekner aldri
selv om solen synker i havet
er partiklene likevel raskere enn lyset
når de passerer gjennom materie
sykehjem, sykehus eller fengsel
men vi ser helst at du føler det sånn
terningen kan ikke ha mer enn 6 sider
vi har faktisk ikke nok til alle
man kan kreve seg fritatt
men noen må alltid leve videre
og vite at det er siste gang
KILDER:
Vinduets dekning av norsk politikk høsten 2021 er støttet av Fritt Ord.
Utgiver: Gyldendal Norsk Forlag
